Quantos pedaços mortos você carrega só por medo do vazio?

Por Marcelle Durães - agosto 04, 2025

O falso “deixar ir” e a brutalidade silenciosa de se perder de si mesmo

Introdução: O poético que mascara a dor

De uns tempos pra cá, “deixar ir” virou moda. É dito com a leveza de uma flor ao vento, como se se desfazer de algo — ou de alguém — fosse sempre bonito, libertador e limpo.

Mas e se a gente parasse de fingir que isso é suave?

E se “soltar” não fosse um voo, mas uma queda?

Soltar, de verdade, não é bonito. Não é sobre o nascer do sol, nem sobre paz imediata. É sobre atravessar noites longas sem saber quem você é sem aquilo que te escorava.

A fantasia do “deixar ir” fácil

Vivemos tentando dar beleza àquilo que, no fundo, só quer ser vivido com verdade.

Dizer que “foi necessário soltar” é mais aceitável do que admitir: “ainda dói, mesmo depois de tanto tempo”.

Porque há uma pressa — quase uma exigência — para que a dor se transforme logo em aprendizado, em crescimento, em lição de vida.

Mas nem tudo precisa se tornar lição imediatamente.

Algumas perdas são desordenadas demais para serem explicadas.

São quedas que arrancam camadas da nossa identidade, e não basta uma legenda inspiradora para costurar isso de volta.

O soltar que desmonta

A experiência de soltar o que um dia nos compôs não é um ato racional.

É um rompimento.

Não se trata de simplesmente abandonar algo, mas de reconhecer que aquilo fazia parte de quem éramos. E, ao ir embora, leva consigo partes que ainda não sabemos reconstruir.

Quando abrimos mão de alguém, de um plano ou de um modo de vida, não estamos apenas encerrando um ciclo. Estamos, na verdade, sofrendo uma morte simbólica.

Uma parte de nós morre junto — e isso é mais comum do que se diz por aí.

A dificuldade em soltar não é apego ao outro, mas apego a si mesmo. À versão que existia enquanto o outro ainda fazia sentido.

O que nos prende não é a pessoa, mas o que a nossa identidade significava quando ela ainda estava ali.

O medo de esvaziar

Soltar, no fundo, é encarar o que sobra. E o que sobra, muitas vezes, é o nada.

O silêncio.

A ausência de sentido.

O espelho que devolve perguntas sem respostas:

— Quem sou eu sem aquilo?

— Por que fiquei tanto tempo ali?

— Como continuo daqui pra frente?

Essa é a parte que ninguém mostra: o espaço vazio depois do fim.

E é por isso que tanta gente prefere manter o peso morto, o quase-relacionamento, a rotina insuportável.

Porque o vazio dá medo.

E, quando se tem medo do vazio, até a dor conhecida parece mais segura do que a liberdade incerta.

O luto que não se vive

Ao invés de viver o luto emocional com verdade, muitos o transformam em conteúdo, em desabafo público, em autoajuda.

Mas viver de fato o fim é coisa íntima.

É noite sem aviso. É reconstrução sem mapa. É despedida sem plateia.

A ideia de que todo final precisa ser transformado em poesia nos distancia do que é mais honesto:

aceitar que, às vezes, o fim apenas dói.

E que, por um tempo, essa dor não ensinará nada. Só vai existir.

A romantização do desapego

Romantizar o desapego tem se tornado um mecanismo para evitar o desconforto real.

A frase “deixa ir” virou um tipo de escudo contra o incômodo que sentimos quando algo importante nos escapa.

Mas se fosse fácil assim, não haveria tanta gente esgotada tentando parecer forte.

A necessidade de se mostrar bem nos impede de admitir a exaustão que é continuar em pé depois de perder o que um dia nos sustentou.

Morrer em silêncio

Em vez de soltar, a gente coleciona o que já perdeu.

Carrega o que já não faz parte, o que já não vibra.

E isso nos adoece.

Não conseguimos seguir adiante porque estamos ocupados demais com os pedaços mortos que ainda pesam na alma.

Talvez o que falte não seja coragem para soltar, mas permissão para morrer um pouco.

Morrer para o que já não somos.

Morrer para as narrativas que contávamos para sobreviver.

Morrer para as versões que não fazem mais sentido.

O renascimento silencioso

Soltar, de verdade, é um tipo de renascimento.

Mas todo renascimento começa com uma ruptura.

E toda ruptura exige atravessar o que parece impossível.

É nesse ponto que muitos recuam.

Porque o novo, antes de ser luz, é escuridão.

É chão desaparecendo sob os pés.

É reconstrução lenta.

E nada disso é romântico.

Mas é real.

Quantos pedaços mortos você ainda carrega?

Talvez você esteja carregando versões antigas de si porque teme não saber quem será sem elas.

Talvez esteja repetindo a mesma história porque, apesar da dor, ela te dá um papel conhecido.

Mas há algo que você precisa saber:

Continuar vivendo com o que já morreu é diferente de sobreviver.

É possível continuar respirando e, ainda assim, estar emocionalmente paralisado.

Essa paralisia se parece com força, mas é resistência ao movimento.

E resistir ao movimento é recusar o presente.

Um convite à honestidade

Se você chegou até aqui, há em você uma parte que já não quer mais fingir.

Há uma parte que cansou de romantizar a dor, de camuflar o fim, de maquiar o silêncio com frases prontas.

Talvez hoje seja o dia de olhar para o que já morreu e dizer:

— Eu não sou mais isso.

— Eu posso me reconstruir.

— Eu não preciso continuar inteira para ser verdadeira.

Exercício de escrita

Escreva.

Com as palavras que tiver, do jeito que puder.

Escreva o que ainda dói, o que já deveria ter ido, o que pesa.

Tente responder:

O que eu ainda carrego que já se foi?
Por que não consigo soltar?
Quem sou eu sem isso?

Você não precisa compartilhar, mas se quiser, os comentários do blog Alma em Verso são um espaço de escuta sem julgamento.

Deixe-se sentir.

Deixe-se recomeçar.

Não é preciso estar bem para começar.

É preciso apenas estar disposta a não mentir mais pra si.

Compartilhe com quem também esconde o cansaço

Talvez você conheça alguém que vive sorrindo, mas carrega um luto que nunca foi nomeado.

Alguém que continua firme, mas que nunca teve espaço para cair.

Compartilhe este texto.

Não como resposta.

Mas como acolhimento.

Às vezes, só o reconhecimento já é cura.

MahDur

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